E cada breve momento é um instante,
Vive-se lentamente, cada passo adiante,
A vida é um mistério, e uma constante,
(só lamento os sonhos que perdi durante...)
O olhar de quem chora é quase sempre um corredor,
Que leva até a alma, àquilo que a brisa não levou...
Melhor morrer com calma, morrer de amor...
Mas se cada minuto dói mais, que o antecessor,
É porque falta vida, instantes, brisa...
( vive-se uma primavera, quase sem cor )
Texto de Marcos André Carvalho lins
Imagem Osvaldo Barreto
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